06.07.2008, 19:46
OOC: Ich bin am 6.7. aus England zurückgekommen, loggte ein. Mein Orc trug einen anderen Namen, der Tag war gelaufen...
Seid Still! *grunzt ein Orok. Seine Stirn ist in tiefe Falten gelegt.*
-Sein Alter spielt in dieser Geschichte keine Rolle, wichtig ist nur das...- *er einen Stock in der Hand hält, an dem ein zugespitzter Stein befestigt ist. Der vermeindliche Anführer ist begleitet von 4 Gleichgesinnten, die sich äuserlich nur schwer uterscheiden lassen.* Hier entlang! *Seine Stimme ist sanft aber bestimmend. Ohne ein Wort über den Befehl zu verlieren, folgen ihm die Oroka.* Wir sind gleich da, der Sporensee liehgt direkt vor uns.
*Die hHaltung aller Oroka wird zunehmend geduckter, ihr Herz schlaegt wie eine Kriegstrommel.* Seid Ihr sicher, das wir hier her gehen sollten? Ich hörte einiges über den Sporensee... *seine Blicke wandern zum Anführer der kleinen Gruppe* Ruhe! Wir sind Orks! Wir brauchen nichts fürchten! *Wiederwollend zieht auch er mit der Gruppe mit, Vorsichtig schleichen sie durch as ihnen nicht bekannte Gebiet. Viele Stunden vergingen, ohne das etwas passierte.
Nach einer kruzen Ruhepasue zogen sie weiter. Sie kamen an eine Art Altar, umringt von roten Gebilden, bestehend aus Luft. vermutlich. Neugierig, stach der Anführer der Entdeckergruppe eine der Blasen auf. Eine Flüssigkeit, rot wie Blut trat hervor. Fast magisch davon angezogen, stürzte er sich darauf und trank es. Nur er kehrte 4 Wochen später in sein Dorf zurück.
Ihn zog es immer wieder zu diesem Altar, zu dessen Blut, zu dessen Inschriften über die Dämonen. Eine Shamanin folgte ihm,,denn im Trance sah sie Unheil hervorkommen. Sie sah wie er das Blut trank, sich veränderte. Sie sah die Inschriften des Altars, sie erschrak...sie starb. Generationen blieb dieses Geheimnis im Verborgenen. Viele grose starke Oroka gingen aus seiner Ahnenreihe hervor, eben so wie ich.
* -Ein groser Ork sitzt auf einem Hocker in der Taverne, seine Gedanken schwelgen in den Geschichten des Vaters, die er von seinem hatte, usw.-
*Viele Generationen später entdeckte ein Ork das Licht der Welt, nichts besonderes, jedoch in diesem Falle schon. Auch er trug eben dieses Blut in sich, nur sollte es dieses mal das Dorf erfahren. Nicht die Menschen waren es die ihn halb tot pruegelten, peitschten und verbrannten. Sein eigenes war es. Und dies aufgrund einer Gabe, die nicht nur unheil mit sich bringt. Durch die pain seines eigenen Volkes, wurde sein Wille nur gestaehlert, der Wille zum Leben, der Wille zum Leben nehmen.*
-er hat mittlerweile die Taverne verlassen-*
*Einsam steht er auf einem Hügel, Wind ist der einzigste ständige Begleiter. Eine Meerbrise flieht im durch den Körper. Er nimmt den Verband um seine Hand ab, sie ist zertört, mehr zerschnitten. er blickt auf das Meer hinaus, eine Träne benetzt seine Augenwinkel. Er zieht ein kleines Messer aus einem seiner schwer gepanzertem Stiefel und schneidet sich in die davor verbundene Hand, tief immer tiefer fährt die Klinge in sein Fleisch. Ein leises Stöhnen verlässt seine Lippen.
Er trinkt das Blut, er saugt es förmlich auf. Seine Augen beginnen rot zu unterlaufen. Die Riehmen, die seine schwere Ruestung am Körper halten scheinen nachzugeben unter der Spannung. Seine Adern werden dick, langsam schwarz und ziehen sich vom Hals bis hin zum Kopf, welches ein Tatoo trägt, hin.
Langsam beginnen seine Augen schwarz zu werden. Die dunklen Adern ordnen sich in das Muster des Tatoos ein. Er schliest die Augen, atmet tief durch. plötzlich reist er die Augen auf, ebenso wie das Maul. Ein Schrei, wie er grausamer, lauter und verzweifelter kaum sein kann, hallt über die Ebenen. Seine Stimme ist ausergewöhnlich tief, orkisch*
Die Lande der Orks, sind gepeinigt von Kriegen. Kriege die durch Dämonen ausgelöst wurden. Selbst das Spinnenvolk, musste grose Verluste verzeichnen. Halbdämonen wie ich, könn wohl kaum ganze Länder mit dem Mantel der verdamnis überziehen. Jedoch sind die Stämme in kriegerische Stimmung. *Er atmet tief ein* Die Stämme rüsten sich, machen sich bereit zum Krieg gegen die Menschen ... Ich werde unter dem Wappen Kakais meinen Weg gehen. Ich SEFIROTH, aus der Ahnenreihe der Mischlingsdämonen, werde Krieg führen.
OOC: Das ist der Grund, warum ich den Namen Sefiroth wählte, weil er für etwas für dämonisches steht. Diese Geschichte, habe ich "geschrieben" bevor ich mit L2 begonnen habe. Sie ist ein Skript, keine vollendete Version. Deswegen bitte ich um Verständnis wenn Fehler darin enthalten sein sollten.
PS: Ich weis, das diese Art von RP auf Imo nicht anerkannt werden wird, vielleicht sogar verstosen, jedoch wie ihr in der Geschichte seht, durchging Sefiroth schlimmeres.
Ich bitte euch einfach, eure ehrlich Meinung zu äusern. Ob negativ oder positiv, jede Anregung, Meinung ist erwünscht.
eigentlich sollte diese Geschichte noch nicht im forum zu finden sein. Sie ist unreif, vollkommen...nun ja.. ihr habt es ja gelesen.
Mir geht es nur darum, den Namen Sefiroth zu erhalten.
Mit freundlichen Grüßen
Sefiroth
Seid Still! *grunzt ein Orok. Seine Stirn ist in tiefe Falten gelegt.*
-Sein Alter spielt in dieser Geschichte keine Rolle, wichtig ist nur das...- *er einen Stock in der Hand hält, an dem ein zugespitzter Stein befestigt ist. Der vermeindliche Anführer ist begleitet von 4 Gleichgesinnten, die sich äuserlich nur schwer uterscheiden lassen.* Hier entlang! *Seine Stimme ist sanft aber bestimmend. Ohne ein Wort über den Befehl zu verlieren, folgen ihm die Oroka.* Wir sind gleich da, der Sporensee liehgt direkt vor uns.
*Die hHaltung aller Oroka wird zunehmend geduckter, ihr Herz schlaegt wie eine Kriegstrommel.* Seid Ihr sicher, das wir hier her gehen sollten? Ich hörte einiges über den Sporensee... *seine Blicke wandern zum Anführer der kleinen Gruppe* Ruhe! Wir sind Orks! Wir brauchen nichts fürchten! *Wiederwollend zieht auch er mit der Gruppe mit, Vorsichtig schleichen sie durch as ihnen nicht bekannte Gebiet. Viele Stunden vergingen, ohne das etwas passierte.
Nach einer kruzen Ruhepasue zogen sie weiter. Sie kamen an eine Art Altar, umringt von roten Gebilden, bestehend aus Luft. vermutlich. Neugierig, stach der Anführer der Entdeckergruppe eine der Blasen auf. Eine Flüssigkeit, rot wie Blut trat hervor. Fast magisch davon angezogen, stürzte er sich darauf und trank es. Nur er kehrte 4 Wochen später in sein Dorf zurück.
Ihn zog es immer wieder zu diesem Altar, zu dessen Blut, zu dessen Inschriften über die Dämonen. Eine Shamanin folgte ihm,,denn im Trance sah sie Unheil hervorkommen. Sie sah wie er das Blut trank, sich veränderte. Sie sah die Inschriften des Altars, sie erschrak...sie starb. Generationen blieb dieses Geheimnis im Verborgenen. Viele grose starke Oroka gingen aus seiner Ahnenreihe hervor, eben so wie ich.
* -Ein groser Ork sitzt auf einem Hocker in der Taverne, seine Gedanken schwelgen in den Geschichten des Vaters, die er von seinem hatte, usw.-
*Viele Generationen später entdeckte ein Ork das Licht der Welt, nichts besonderes, jedoch in diesem Falle schon. Auch er trug eben dieses Blut in sich, nur sollte es dieses mal das Dorf erfahren. Nicht die Menschen waren es die ihn halb tot pruegelten, peitschten und verbrannten. Sein eigenes war es. Und dies aufgrund einer Gabe, die nicht nur unheil mit sich bringt. Durch die pain seines eigenen Volkes, wurde sein Wille nur gestaehlert, der Wille zum Leben, der Wille zum Leben nehmen.*
-er hat mittlerweile die Taverne verlassen-*
*Einsam steht er auf einem Hügel, Wind ist der einzigste ständige Begleiter. Eine Meerbrise flieht im durch den Körper. Er nimmt den Verband um seine Hand ab, sie ist zertört, mehr zerschnitten. er blickt auf das Meer hinaus, eine Träne benetzt seine Augenwinkel. Er zieht ein kleines Messer aus einem seiner schwer gepanzertem Stiefel und schneidet sich in die davor verbundene Hand, tief immer tiefer fährt die Klinge in sein Fleisch. Ein leises Stöhnen verlässt seine Lippen.
Er trinkt das Blut, er saugt es förmlich auf. Seine Augen beginnen rot zu unterlaufen. Die Riehmen, die seine schwere Ruestung am Körper halten scheinen nachzugeben unter der Spannung. Seine Adern werden dick, langsam schwarz und ziehen sich vom Hals bis hin zum Kopf, welches ein Tatoo trägt, hin.
Langsam beginnen seine Augen schwarz zu werden. Die dunklen Adern ordnen sich in das Muster des Tatoos ein. Er schliest die Augen, atmet tief durch. plötzlich reist er die Augen auf, ebenso wie das Maul. Ein Schrei, wie er grausamer, lauter und verzweifelter kaum sein kann, hallt über die Ebenen. Seine Stimme ist ausergewöhnlich tief, orkisch*
Die Lande der Orks, sind gepeinigt von Kriegen. Kriege die durch Dämonen ausgelöst wurden. Selbst das Spinnenvolk, musste grose Verluste verzeichnen. Halbdämonen wie ich, könn wohl kaum ganze Länder mit dem Mantel der verdamnis überziehen. Jedoch sind die Stämme in kriegerische Stimmung. *Er atmet tief ein* Die Stämme rüsten sich, machen sich bereit zum Krieg gegen die Menschen ... Ich werde unter dem Wappen Kakais meinen Weg gehen. Ich SEFIROTH, aus der Ahnenreihe der Mischlingsdämonen, werde Krieg führen.
OOC: Das ist der Grund, warum ich den Namen Sefiroth wählte, weil er für etwas für dämonisches steht. Diese Geschichte, habe ich "geschrieben" bevor ich mit L2 begonnen habe. Sie ist ein Skript, keine vollendete Version. Deswegen bitte ich um Verständnis wenn Fehler darin enthalten sein sollten.
PS: Ich weis, das diese Art von RP auf Imo nicht anerkannt werden wird, vielleicht sogar verstosen, jedoch wie ihr in der Geschichte seht, durchging Sefiroth schlimmeres.
Ich bitte euch einfach, eure ehrlich Meinung zu äusern. Ob negativ oder positiv, jede Anregung, Meinung ist erwünscht.
eigentlich sollte diese Geschichte noch nicht im forum zu finden sein. Sie ist unreif, vollkommen...nun ja.. ihr habt es ja gelesen.
Mir geht es nur darum, den Namen Sefiroth zu erhalten.
Mit freundlichen Grüßen
Sefiroth
__-__Der Wille Kakai's ist mein Weg__-__
Sefiroth (Titan) 77 -- Sub: Spellhowler 4X
Numelia (Gladiator) 61
Numolia (Prophet) 54
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